Moja

Zorro est tombé de son canasson

2007-06-09T13:28:00.000+02:00

A 24h du premier tour des Législatives, je suis toujours frappée de constater la haine et même le mépris venant d'une majorité de gauche, celle qui a perdu les Présidentielles. Mais attention, ce comportement n'est pas le lot de l'ensemble de la gauche dite "plurielle" (qui, au passage, peut remercier certains théoriciens politiques de gauche, anciens activistes trotskystes qui, devenus des penseurs (!), ont contribué à refonder la gauche. On voit ce que cela donne). Non. Je dirais même que les personnes de sensibilité communiste, écologiste sont moins hargneux (ou ne le sont pas) que les personnes se réclamant du Parti Socialiste.
Cette haine, qui court depuis des années comme une rumeur populaire, est sourde, profonde, et lorsqu'on creuse un peu, on s'aperçoit que finalement on n'est pas sortis de la lutte qui opposait le paysan au seigneur de l'Ancien Régime. Je veux parler de la lutte des classes, chers camarades.
On n'est donc pas sortis de l'auberge... Entre "sale libéraliiiste" (ça me rappelle les éructations de Le Pen), "c'est la faute à la mondialisation", "ouais, mais lui c'est un patron", "la droite de Sarkozy c'est de la poudre aux yeux", "vous avez vu tout le fric qu'ils ont, c'est trop", et ainsi de suite, on peut donc raisonnablement décortiquer ces vilipendages pour en relever deux points principaux : d'une part la peur, et d'autre part l'ignorance et la confusion. Tiens ça me rappelle un titre de film "La confusion des genres". Vous allez voir, c'est dans l'air du temps.
La peur premièrement. Née d'un profond sentiment d'exclusion sociale, on n'a pas pu (ou su) réussir mieux que papa, que la famille. La droite, dans l'imaginaire des gens (je dirais des Français), représente la richesse, la dureté à l'égard des employés / ouvriers, le pouvoir, la main-mise sur l'outil de travail, l'exhibition de sa fortune, ou du moins de son train de vie, la concentration des richesses entre les mains de quelques happy few. Et la droite est forcément responsable de cela. Tout comme elle est responsable du sort individuel de chacun des 68 millions de Français. Etant donné qu'on a habitué les gens depuis des lustres (et non les luminaires) à lever les yeux vers l'Etat dès que la situation était difficile, le réflexe est pris, et bien ancré. Pendant toute la campagne présidentielle, je regardais avec consternation mes concitoyens demander de l'aide pour chacun de leurs problèmes particuliers ; plus de pouvoir d'achat, plus de retraite, plus de moyens à l'école, plus de sécurité, plus d'allocations chômage, plus d'emploi, un écran plasma moins cher, un prêt à taux zéro, et un fonctionnaire pour les raccompagner chez eux après le travail. Nous sommes tombés dans un profond sentiment d'assistanat, qui annonce le retour du paternalisme subi ; j'ai le droit de ne pas être malheureux, je veux changer d'emploi ou d'orientation, alors fuck, aidez-moi, parce que je suis Français, et que merde, on vit en France, quoi, on n'est pas là pour se laisser imposer notre vie. J'observe ce phénomène de pensée tout particulièrement chez les jeunes adultes qui au contraire de leurs parents, n'ont pas encore compris qu'il ne fallait rien mendier, mais FAIRE. A mon avis, tel que c'est parti, ils mettront longtemps à le comprendre. Alors oui, mea culpa, la droite est toute entière responsable du sort de chacun de nous, heureux ou malheureux, parce qu'elle ne nous est pas venue en aide. Honte à la droite. Jetons-lui des cendres et lapidons-la.
L'ignorance et la confusion.... Ahhh. Mon point préféré. La droite n'est pas moderne, entend-on dire. Elle est conservatrice, libérale, fasciste, catholique, repliée sur elle-même et sur le passé. Chers Socialistes, il faudrait peut-être se renseigner avant de moutonner. Vous irez vous renseigner. Que je sache, Roselyne Bachelot a défendu à la barre de l'Assemblée Nationale (et je n'appelle pas cette tribune oratoire autrement), la proposition de loi sur un contrat civil de solidarité pour les couples de même sexe. Je n'ai pas vu DSK haranguer les députés avec autant de force (mais j'ai peut-être raté certains mercredi après-midi sur LCP, je planchais pour obtenir ma maîtrise mention bien). C'est que malgré son doctorat en pharmacie et ses origines bourgeoises, elle bosse depuis des années sur le sujet, Roselyne, et elle y croit. Ca ne va "pas assez vite" à son goût, mais elle s'emploie à favoriser des changements dans son camp. Pourquoi prends-je l'exemple des droits des homosexuels ? Parce que c'est un sujet controversé, et qui illustre parfaitement l'état d'évolution mentale et sociale d'un pays.
Autre point ; quand on n'a pas eu accès à une formation quelle qu'elle soit, il n'est pas interdit d'avoir des idées. De les mettre en oeuvre, de créer un petit commerce, un service, de déposer un brevet, de se spécialiser dans une technologie de pointe, d'écrire, de filmer, de courir après une balle de tennis, d'importer du meilleur café que celui qu'on boit dans la plupart des brasseries. Souvent, un peu de volonté suffit. Ca sert. Ca finit par payer. Et de gagner, contre toute attente, un peu mieux que le smic. C'est déjà ça. Ca libère. Et on arrête de lever les yeux vers l'Etat, dispenseur de bien maigre consolation dans les moments difficiles.
Je constate avec plaisir qu'une frange très importante de la population, et moins favorisée que la classe moyenne, a compris que malgré les problèmes quotidiens, il fallait arrêter de geindre, et trouver individuellement sa solution. La droite, sale capitaliste. Encore un truc de l'Ancien Régime. Il faudrait peut-être penser à changer de régime alimentaire, ça rendrait certains plus aimables. Ce que les gens ne supportent pas, c'est de voir le voisin gagner sa vie mieux que soi. Alors on adopte des postures. Des comportements aigris, frustrés. Des "c'est la lutte ; il encaisse tout, mais moi rien". Ignorance et confusion, encore. Jalousie, toujours. Ce que veulent les Socialistes, c'est ponctionner celui qui gagne plus que le voisin, pour le reverser à l'autre, à celui qui est "matraqué".
En fait, le PS, c'est Robin des Bois. Zorro, le vengeur masqué. L'histoire ne dit pas si au final, Zorro possédait oui ou non un beau château, une belle hacienda, mais s'ennuyait tellement, était tellement en mal d'action qu'il sortait la nuit pour prendre aux riches. Peu importe. En appliquant ce système, le PS fournirait-il une liste des attributs sociaux obligatoires pour ne pas faire rougir le voisin ? Tous en Renault Twingo, parce que la Laguna ça fait gros bourgeois dégoulinant. "Je n'aime pas les riches", disait un des Zorro de la gauche. Quelle image de la social-démocratie donnée aux Français ! Quand on possède 3 baraques et 3 SCI conjointes avec sa compagne, et qu'on ne s'est pas marié parce que fiscalement c'est plus avantageux, on devrait avoir l'extrême décence de se taire, face à une proportion importante de téléspectateurs qui jonglent entre un 1/3 temps et 2 gamins à coucher.
Remarquons au passage (avec amusement, c'est préférable) que les Socialistes qui passent le plus de temps à tenir des discours sociaux sont ceux qui n'ont jamais fait de petit boulot d'été, ou jamais travaillé pendant leurs études. Certains à 32 ans ne paient même pas encore de loyer, non, c'est trop dur, et de toute façon papa est là. Je les appelle des donneurs de leçon. Soit on assume ses actes en cohérence avec ses idées, soit on se tait. Je souhaite, à l'approche de ce 10 juin, que des réformes économiques, sociales, et une certaine politique européenne fassent leur oeuvre, et rapidement.
On a assez entendu de banalités comme cela.

Tous à la Concorde !

2007-05-09T01:16:00.001+02:00

La Marseillaise Concorde 6 mai 2007

Sarkozy à la Concorde 6 mai 2007

Bon, c’est vrai. La fine fleur des artistes n’était pas au rendez-vous pour fêter la victoire des millions de gens (et non de l’UMP) qui ont fini par s’apercevoir enfin qu’on ne pouvait décemment plus continuer à administrer de la même manière un pays en perte de vitesse. Je veux dire par là qu’on aurait pu laisser Gilbert Montagné sous le soleil, le papy Enrico Macias avec les filles de son pays (et non avec celles de Sarkozy qu’il trouve si jolies), et surtout, surtout… Mireille Mathieu dans sa maison de retraite à se refaire le brushing. Même Nicolas Sarkozy avait un sourire crispé quand, galvanisée par la Marseillaise, elle s’est crue à nouveau en état de grâce en entonnant un de ses vieux tubes. Des vagues de migrants se sont alors enfuis de la Place de la Concorde. Véridique. C’était comme des troupeaux en transhumance, fuyant les décibels ringards des années Champs-Elysées. Paraît-il qu’on a raté le meilleur ensuite… Pas grave. Ce que nous avons vécu ce soir du 6 mai 2007 restera inouï. Mieux qu’un concert de rock. Une foule de plus de 20 000 personnes, compacte, unie (non je ne fais pas de pub aux drapeaux UNI qui malheureusement flottaient devant la scène), reprenant spontanément et en chœur La Marseillaise. Bien sûr, hurler d’une même voix « … qu’un sang impur abreuve nos sillons ! », ce n’est pas toujours facile. Mais quelque chose d’incroyable s’est produit. Pour quelqu’un de 30 ans (et nous étions la majorité) qui n’entend l’hymne national qu’à l’occasion des victoires de l’équipe de France retransmises à la télé, se retrouver tout à coup plongé dans une foule joyeuse, enthousiaste, spontanée, trois quarts d’heure après l’annonce des résultats de l’élection présidentielle, et entonner d’un même élan La Marseillaise, ça remue. A se retrouver sourd le lendemain. J’en suis encore toute esbaudie. Et aussi des gens que j’y ai vus ; 25-40 ans, souriants, aux commentaires pleins d’humour, criant et chantant avec ferveur, avec une vraie attention portée aux « voisins de foule », fait rare et à noter en plein Paris… Ce n’est pas tant la victoire de Sarkozy qu’on fêtait ce dimanche, mais le CHANGEMENT. Après 12 ans de sclérose, voilà un mec (un vrai, il a des sacrés fans chez les jeunes filles) qui parle et qui remue les tripes. Je ne le crois pas plus dangereux qu’une femme qui passe des années à faire la promotion du Chabichou pour se faire remarquer de l’opinion politique et surtout de Mitterrand. Voilà un candidat qui correspond enfin aux tranches d’âges bien oubliées des années 80 et 90. Voilà un candidat, président élu maintenant, qui va peut-être enfin décomplexer les Français avec leur argent. Et c’est bien la première fois. Et c’est fondamental. Les Français sont malades dans leur rapport à l’argent. On peut au moins lui reconnaître d’avoir compris ce qui est devenu au fil des années un mal profond, source des cassures sociales, des brisures idéologiques, et d’une France qui travaille quelques années de plus contre une France qui travaille moins parce qu’elle relève de la gérance de l’Etat. En cela, la première crise du président élu est symptomatique : « l’affaire du yacht ». Ah, l’affaire du yacht…… Aurait-on imaginé une retraite studieuse de Nicolas Sarkozy dans une bergerie au milieu des ours et des loups, s’adressant aux petits oiseaux pour leur demander leur avis sur la formation du gouvernement, tel un Saint François d’Assise ? Ce n’est pas son genre. On imagine mal Cécilia remuant les casseroles sur le feu de cheminée. Ce n’est plus la saison d’ailleurs. Non. Ce qui choque dans le fond, c’est la résidence de LUXE. Le yacht, symbole du luxe suprême en particulier pour les Français. Laissons donc la croisière s’amuser après des mois de nuit blanche d’une campagne politique épuisante, intense, malmenée par les incessants « Je suis une femme. Osez la femme » et « Votez. Mais votez bien. Votez tout sauf Sarko ». Moi j’ai fait mon choix. Oui, j’ai changé de candidat deux semaines avant le premier tour. Mais, comme le chantait Piaf, je ne regrette rien, et emportée par la foule, j’ai connu des heures d’une puissance et d’une ferveur que je ne suis pas près d’oublier.

Beauf Land

2007-03-03T16:54:00.000+01:00

Il y a des beaufs qui vivent au-dessus de chez moi. Ils ont débarqué il n'y a pas longtemps. Au début je croyais que c'était une fille qui vivait seule, car elle piquait une crise à chaque fois que je lançais une machine (de linge, pas un lancer de poids). Puis elle a rencontré un mec. Au bout de deux mois de gueulantes pornographiques toutes les nuits à la même heure au-dessus de ma tête (ça restait gentil les premiers temps, mais au bout d'une semaine, le lit qui grince à croire qu'on va m'écrabouiller le plafond, c'est LOURD), ils sont passés à autre chose. Madame s'est découvert une passion pour les claquements de portes et les reproches, Monsieur s'est mis à prendre des douches la nuit (forcément, après les meuglements, on sue comme un porc), et voilà que depuis plusieurs semaines, ça joue du djembe là-haut, et que ça aménage son misérable studio Conforama. Le djembe, ça me fait déjà vomir. Mais les bruits de perceuse le week-end, c'est un crime contre moi. Eh oui j'ai RE-DECOUVERT LES BEAUFS. Ils grouillent, c'est sûr. Mais cette race-là, c'est du lourd. De la bière en plein après-midi, les fenêtres grandes ouvertes, les bruits de vaisselles, le djembe (surtout quand on tape comme un minable), des gros rires, et vas-y que je te mets bien à fond la nuit. JE VOUS L'ANNONCE ET VOUS PREVIENS : si vous n'avez pas de nouvelles de moi ces prochains jours c'est que je serai au poste de Police le plus proche, embarquée pour tentative d'homicide sur beaufs. C'est devant ce genre de comportement qu'on a envie d'être ELITISTE, SNOB, ARISTO, voire PUANT.

Parité virtuelle

2007-03-02T11:37:00.000+01:00

Nations Unies (Reuters) - On est encore très loin de la parité mais selon l'Union Interparlementaire (IPU), qui réunit les parlements de la planète, la part des femmes dans les parlements du monde s'élève désormais à 17%, ce qui constitue un "record absolu".

Après, ce serait l'immigration subie.

Ségolène Royal a donné son feu vert à la mi-janvier à la création sur Second Life d'un "comité local" - le 748ème (!) - de son association Désirs d'avenir. "Contrairement à l'UMP qui a choisi une île, nous avons acheté un terrain au milieu des autres pour construire un lieu totalement ouvert", a déclaré à l'AFP le fondateur de ce comité, dont l'avatar se nomme Le Migou Khondji.
Quand on sort du comité, on tombe en ce moment sur un casino et de la publicité pour des "escort girls". "Oui mais nous on ne veut pas être à part", explique le fondateur.

Sarkozy tout nu et seul sur son île, Le Pen se faisant fesser dans Second Life, Ségolène est ouverte à toute proposition : "La démocratie, c'est comme l'amour. Plus il y en a, plus elle grandit".

Volée de bois vert

2007-03-02T09:58:00.000+01:00

A l'occasion de son meeting hier à Caen, François Bayrou a lui aussi fourché en ironisant à l'adresse de ses adversaires : "Ils font FLECHE de tout bois, ils tremblent, ils multiplient les accusations, ils mettent des comités en place chargés de me surveiller, de me cibler, de me pister, et ils disent n'importe quoi sur mon compte". Car on sait que le Don Quichotte de l'UDF n'est pas une flèche lorsqu'il doit répondre à une question (on soupire, on regarde sa montre, on transpire sous les bras lorsqu'il réfléchit et que le compteur de temps de parole défile). Mais quand même Bayrou, il montre de quel bois il se chauffe quand il s'énerve. Pas de fumée sans.... FEU, ça c'est pan dans ta gueule pour Sarkozy, qui lui a un peu trop cassé de bois dans le dos. Le torchon brûle ? On pourrait continuer comme ça. Un florilège de la langue française, ces élections.

J'ai 30 ans... et je vous emmerde !

2007-01-19T21:32:00.000+01:00

et non, je ne suis toujours pas satisfaite de mon message

Sacré Sacrum !

2006-11-08T21:23:00.000+01:00

"Vous avez une malformation congénitale au niveau de votre 5e vertèbre sacrée, qui n'est pas reliée de naissance à votre sacrum". Lorsque le radiologue m'a annoncé ça, je n'étais déjà plus là. Je répétais intérieurement, les yeux brillants, à la manière d'un Luchini pris d'euphorie furieuse devant un mot soudainement rappelé à sa conscience ; "vertèbre sacrée, ver-tèbre sa-crée, sacrée, sa-crée...". Tandis que mes os fessiers se découpaient sur la vitre lumineuse qui retenait les clichés de mon squelette, j'étais déjà partie dans des circonvolutions bien à moi ; l'espèce humaine, les cheveux au vent dans la savane, l'homme assis, puis debout, puis courant dans les plaines, puis criant de douleur quelques millénaires plus tard ; "Aïe, mon lumbago". Ben oui quoi. Cette fameuse attache entre la dernière vertèbre de la colonne et le sacrum ou tronc, ou encore en-tête des jambes, ne s'est pas faite. Ne s'est jamais faite. Vous imaginez un buste qui tournoie librement au-dessus de son socle ? Impossible. Ma cyphose sacrée n'est point fusionnelle. Du Club des Cinq, la 5e vertèbre a oublié de s'attacher. Petite rebelle. Il y a conflit ente le haut et le bas. On apprend, ou ré-apprend des choses fantastiques grâce au fouillis googlien (il faut cependant se frayer un chemin à travers les sites consacrés aux chakras et aux pseudo-symboles pour l'homme moderne, dont le Papouasien se rirait). Pour les peuples primitifs par exemple, la région du sacrum est liée à la quantité d'énergie sexuelle dont dispose un individu. Par la suite, les Grecs et les Romains se sont mis à offrir aux dieux cette partie de l'anatomie des animaux qu'ils sacrifiaient. Et grâce à la ruse de Prométhée, les mortels mangeaient le reste. Sous l’influence de la religion chrétienne, les parties sacrées de l’anatomie sont devenues les parties honteuses. Sous l’influence d’une certaine objectivité médicale, les parties honteuses sont maintenant les parties sexuelles. Vous voyez, j'y viens toujours (quand j'arrive à marcher). D'autre part, le latin d’Église a fini par préférer le terme "sanctus" au terme "sacer", "sacrum" pour désigner la sainteté. Les expressions "Sacrum Imperium (après 1156)" et "sacrum fiscum" désignent pourtant le Saint Empire (devenu Romain et surtout Germanique) et le très saint fisc (!!), la fiscalité papale (principalement la Dîme et ses re-versements en cascade, jusqu’au pape).
J'écoute donc le radiologue, je tends l'oreille aux mystères de l'univers, je retourne aux sources de ma langue et... je m'aperçois que je cumule problèmes avec le (saint ?) fisc, pieuse chasteté et désordres alimentaires modernes !
Pas étonnant que ma 5e vertèbre se cheville, tandis que le sacrum ne cherre plus. Entre le monde de l'air et le monde de la terre d'en bas, la connection ne se fait plus. Ca bloque. Ca coulisse mal. Mais ça reviendra. J'ai toujours eu la tête dans les nuages, et les pieds de plomb.

In amori et dolori sacrum*...

*(1903) titre d’un ouvrage de Maurice Barrès, copié sur la façade de l’église Santa Maria della Passione à Milan, où il affirme l’union de l’art et de la vie. Une revendication du travail amoureux. Le refus de la coupure du verbe et de la chair².
² je suis d'accord !

If You See Something, Say Something

2006-10-29T23:37:00.000+01:00

F comme Foi
I comme Intuition
A comme...
C comme Concorde

Les toits du Grand Palais, les flèches de New York, les dômes de Florence, quelques nuages dans le ciel, une traînée de soleil couchant, 2 ou 3 néons dans une salle d'exposition, l'estomac vide, le coeur battant, un regard qui perce la verrière, un flot de musique assourdissante, un brouhaha qui monte de Manhattan, des lumières par milliers qui éclairent le ciel, une fantastique mégapole, une arrivée hollywoodienne à JFK, des rêves comme on n'en rêvait plus, des sensations, une fantastique perception des couleurs, de textures, de reliefs, le ventre vide, mais l'esprit tendu vers la réalisation, une soif inextinguible, une route de poussière orangée, un capot chaud, des centaines de clichés réalisés, une techno lente dont les résonances rebondissent entre les murs et les pylônes de fer tels un flipper électrique, un amerrissage dans le désert australien, une vie rêvée, construite, pas semblable aux visions du crâne, mais dissidente, un Americano pris sur le vif dans une soirée new-yorkaise, des milliers de chaussures à Florence, autant d'expresso avalés dans le froid à Moscou, Saint Petersbourg, Budapest, le goût d'un poivron cuit, je ne sais plus comment on on se souvient des rêves d'enfance, certaines images sont les mêmes, celles que l'on veut voir, revoir, on ne sait plus très bien POURQUOI ? mais les voyages servent à vérifier que ce sont ces images là qui nous tiennent, main dans la main, finalement le bleu ne se reflète pas dans les yeux, il s'obtient. Moi je m'obstine. Avec une réelle et douce persévérance.

F comme Freedom
I comme Idea
A comme Awake
C comme Concomitance

Ceux qui m'aiment prendront le train

2006-07-30T15:58:00.000+02:00

C'est un samedi soir pluvieux dans une maison bourgeoise en Haute-Vienne, après un enterrement. La maison est froide, humide, parcourue de légers courants d'air et de toiles d'araignée parce qu'il y avait plus urgent à faire. L'eau qui s'échappe des robinets ne devient tiède qu'au bout d'un long moment d'attente. On allume quelques lampes à abat-jour ici et là, parce que la lumière des plafonniers est toujours trop crue. On ne les allume que quand on reçoit, pour éclairer les invités. Les hôtes de cette maison vivent dans la pénombre. Ils connaissent les moindres aspérités des meubles, et les recoins où ils ont laissé tomber leur magazine avant de monter dans les chambres. Ils peuvent se déplacer les yeux fermés. La maison est morte depuis longtemps. Plus personne ne se rappelle à quand remonte le drame, parce qu'il y a forcément dû y en avoir un, ni même ce qui a le plus fait souffrir dans ce drame. Mais il y a eu un drame. Les hôtes de cette maison sont eux devenus des fantômes, qui s'animent un peu lorsque le fils est de retour, de passage, lorsque les canalisations sont sollicitées pour faire couler l'eau froide des robinets, ou l'eau tiède des bains qui ne sera jamais chaude. Il sera temps de refaire le chemin jusqu'à la gare, et de reprendre ce maudit TGV dans lequel on subit la présence de parfaits inconnus. On croit qu'on laisse à nouveau le drame derrière nous. Jusqu'à ce que mort s'ensuive. Une fois qu'un acteur du drame est profondément enterré sous la terre, on croit que le drame va enfin souffler, et qu'on va pouvoir ouvrir grand les fenêtres de la maison pour l'aérer de toute cette humidité et cette pénombre. Mais il n'en est rien. Le drame vit sa vie, son parcours logique et sinueux s'infiltre dans chacun des personnages reliés par un fil(s) à cette grande maison. Qu'ils le veuillent ou non, d'ailleurs. Ils n'ont jamais eu leur mot à dire. Ils se sont pourtant évertués à se faire entendre, jusqu'à se faire mal. Il faudra un tour au cimetière, une succession discutable, quelques bouteilles de Bordeaux en trop pour faire craquer la grande maison, et la libérer du poids de ses secrets. Pour que les hôtes repartent dans ce TGV vers la grande ville. L'air de la maison leur a toujours fait un peu mal au coeur, irrespirable. Ils n'ont toujours pas compris pourquoi ils avaient été mêlés à ce drame. Le commerce de chaussures familial s'est mal porté, l'argent a manqué un temps. La liberté a toujours été profondément indécente en temps de crise. Le bonheur aussi.
"Le peintre Jean-Baptiste Emmerich qui voyait arriver la mort et ne voulait pas partir en laissant les autres en paix, avait déclaré avant de mourir : "Ceux qui m'aiment prendront le train". Et ils ont pris le train pour Limoges. Les amis, les vrais, les autres : les faux-jetons, les héritiers, la famille naturelle et non naturelle. Il y a des familles qui ne se réunissent qu'aux enterrements."
Un film de Patrice Chéreau, scénario Danièle Thompson

Barbie Foresti

2006-07-02T01:39:00.000+02:00

Ah... le monde merveilleux de Barbie. Barbie World, c'est un monde dans lequel vous réunissez tout plein de gens pour lutter contre les méchants racistes (Festival "Rire contre le racisme" au Zénith de Paris), mais où face à un public, vous sussurez sans scrupules que franchement, être lesbienne c'est carrément gerbant. Petite phrase de Florence Foresti à méditer. Vous savez, cette humoriste très en vogue actuellement, qui flambe les plateaux télé à la vitesse avec laquelle (fort logiquement d'ailleurs) elle nous montre à l'écran qu'elle flambe sa santé (poches, cernes, extinction de voix, fébrilité, voire suractivité un peu déplacée parfois ; elle me rappelle Mickaël Youn quand il a compris qu'il était réellement con, et que c'était grâce à ça qu'il cartonnait). Reprenons le contexte, pour être précis et objectif ; c'est à propos du premier film dans lequel elle vient de tourner, aux côtés de Catherine Jacob entre autres. Elle raconte que le réalisateur avait au départ écrit l'histoire avec un flic en rôle masculin. "C'est simple, explique Florence Foresti (la bouche un peu tordue), il a fini par me proposer le rôle, et naturellement on a transformé l'homme flic... en flic lesbienne !". Attente des réactions du public du plateau télé. Sourires un peu gênés. Tout le monde se tait. Foresti garde son sourire crispé, et T.A. (pour ne pas le nommer !), tente de détendre l'atmosphère quelques conneries plus tard en lui lançant d'un ton lubrique : "etvous Florence, ça vous tente ?". Foresti lui répond : "quoi Thierry ? Les flics ou les lesbiennes ? Ah noooon, ni l'un, ni l'autre" (moue de dégoût profonde - véridique). Je pense qu'un "POUAHH !...", à ce niveau-là de l'émission, n'aurait pas détonné. Mais tout va bien, l'honneur est sauf, le public (et sûrement les téléspectateurs) sont ras-sur-és. Sauf les dites téléspectatrices "lesbiennes" qui doivent s'étrangler dans leur fauteuil (si elles ne sont pas en train de se faire un touché-coulé).
Voilà. C'est tout ?, me direz-vous. Oui, c'est "tout". Dans un pays qui a déjà tant de mal à faire coexister une équipe de foot multicolore et des agglomérations où les jeunes réalisent qu'ils ne gagneront en grande partie que le SMIC, dans une belle France qui compte des réalisations brillantes depuis des siècles, en politique, en Culture, en enseignement, en diplomatie, en réalisations artistiques, à tous les niveaux, et auxquelles ont participé en grande partie des homosexel-les, dans l'ombre bien sûr, en pleine lumière parfois, des "comiques" de 30 ans, lâches, régressifs, font leur apparition en 2006, pour en rajouter une couche sur les femmes forcément "hommasses". Point n'était besoin, la coupe était déjà bien pleine. Et quand on sait que Foresti a plutôt sollicité (le mot est faible) les homos à ses débuts, qu'elle aimait même à sa faire passer pour une pseudo-lesbienne il y a 2 ans lors d'un "chat" en direct pour une communauté de rencontres homos qui avait senti qu'elle avait un potentiel d'humour grinçant et caustique, cette comique-là ne m'arrache plus un sourire.
Barbie prend l'eau... mais ne se mouille pas.
Décidément Florence, tu as autant de courage et de reconnaissance pour ceux qui ont participé à te faire bouffer à tes débuts, qu'une Ségolène Royal face à son parti à l'approche des élections 2007. Un certaine pensée conventionnelle laissait déjà perplexe, mais tu as l'air d'adorer te rouler dans l'huile du show-biz comme une sardine sans cerveau dans sa boîte. "Achetez mon DVD !!". Ecoeurant.

La source ne s'est jamais tarie

2006-05-27T15:40:00.000+02:00

Il fait partie de ces livres qui peuvent en remplacer 1000 autres. De tous ces livres qu'on fuit, qui détachent de la "vraie vie", qu'on n'ouvre plus pendant des années par peur de vivre dans la littérature des autres. Et tout à coup, un livre nous aspire, qu'on ouvre et dans lequel on est emporté comme en pleine tempête. Un livre qu'on referme douloureusement, et qu'on voudrait réouvrir aussitôt, parce qu'à l'extérieur justement, la tempête est plus forte qu'à l'intérieur. Il fait partie de ces livres rares qui arrachent une émotion qui persiste des jours entiers, qui nourrit, qui panse, qui soigne, qui prend par la main, qui fait grandir. D'Alger écrasé de chaleur aux rues grises de Paris un dimanche après-midi, en passant par Rennes, les souvenirs de l'enfance et le quartier du Thabor, on se mélange corps et âme aux sinueuses expérences de l'adolescence, des souffrances, de l'apprentissage du rapport amoureux, des parents, du détachement aussi, de l'entrée - souvent - douloureuse dans le monde adulte, des coups affectifs, de leurs lucidités aussi, de la liberté, vaste, dont on part sans arrêt à la reconquête. Des milliers de vies similaires se mélangent, mais on se coule dans le corps d'une vie qui n'est jamais tout à fait la nôtre, c'est ce qui fait la puissance exemplaire de cette écriture. Avec Nina Bouraoui tout prend corps, le son d'une mobylette qui perturbe le silence d'une rue et résonne des secondes interminables contre les murs de pierre d'une province déserte, presque hostile, le ressac dans une baie de la côte méditerranéenne, cette petite angoisse physique toujours présente, au réveil le dimanche (elle vient sûrement du même rituel qu'on s'impose pour plaire aux autres, à d'autres en particulier, ce qu'on se doit de faire pour eux, pense-t-on). Le silence prend aussi une autre dimension, c'est au fil du livre qu'on s'aperçoit que le silence intérieur est bien plus assourdissant que tout ce qui peut venir de l'extérieur, c'est pour ça aussi qu'on cherche à s'y perdre. J'ai un ami qui dit ; "Comment peut-on s'oublier à ce point ?". C'est probablement pour oublier le fracas des pensées, celles qui nous guident, nous assomment parfois, nous libèrent, toujours... L'extérieur ne signifie pas grand-chose, il prend son sens dans l'histoire qu'on se raconte, jusqu'à ce que l'on accepte d'écouter ce fracas intérieur, et alors là, le voile se déchire. On peut commencer à creuser une chaude protection dans le remue-ménage des tiraillements de l'enfance, de toutes ces voix qui veulent nous sortir sans arrêt de nous-même. Les mauvaises pensées, ce sont les bonnes pensées des autres, celles dont va s'extraire l'héroïne, une fois par semaine sous le regard d'une femme, forcément amoureuse. Le fracas est alors à son comble, et finit par devenir un ruissellement, une tranquillité, un fleuve intérieur. La relation d'amour est terminée. La relation d'amour passe par des femmes, mue, est maltraitée, jusqu'à ce qu'on la ramène à soi. Prix Renaudot 2005. Une romancière d'une exceptionnelle intelligence. Celle que j'aime. Nina Bouraoui fait renaître la littérature de ses fausses fioritures des années 90. Il était temps.

Révolution !

2006-02-16T01:32:00.000+01:00

Eh non Boarding Time est toujours là, mais je travaillais sur un autre projet ! Plus sérieux, celui-là... A bientôt

La galette des Rois... maudits

2005-12-31T00:52:00.000+01:00

Guidée par l'étoile de Jean-Luc Azoulay, Josée Dayan est parvenue jusqu'à la paille et à l'abreuvoir du Français rmiste au fond de sa chaumière (mais ému). Un seul mot d'ordre pour terminer l'année télévisuelle en beauté : lui faire oublier le tragique de son époque. Quoi de plus naturel que de reprendre un bout de notre belle histoire de France racontée par nos manuels, de réécrire la fresque de Maurice Druon en ne reprenant que les passages les plus "Loft Stor...", pardon : "St Barthélémy". Le tout grâce à un casting où même Judith Godrèche n'avait pas été oubliée (ah bon, elle n'y était pas ?), saupoudré de phrases incantatives, de blasons et d'armoiries, de sang (faux), de (fausses) trahisons, le tout filmé 24/24h, à tel point que même la salle CSA du château était remplie de farine Francine pour que tout ce petit monde puisse tenir jusqu'à la dernière prise... Pitch (enfin, rappel historique) : "au début du XIVe siècle, Philippe IV le Bel règne sur la France en maître absolu. Sous son règne, la France est grande et les Français sont malheureux" (sic). A partir de là, tout est permis. C'est ce que se sont d'ailleurs dit les acteurs (enfin, acteurs, le mot est royal). Jeanne Moreau a fait du Jeanne Moreau, comploteuse rien qu'en retenant un souffle rauque pour lancer 1 mot unique (un peu comme Macha Béranger à ses heures nocturnes), Philippe Torreton a bien essayé de faire passer son message philosophico-politique sur ce que serait la France si les gens s'aimaient plus (il a approfondi l'actualité), Gérard Depardieu a bu un bon coup de pinard avant de monter sur le bûcher (il venait d'apprendre que Carole le plaquait pour un autre seigneur vigneron) et donc a fait du Gérard en hurlant son amour de la vie au milieu des flammes (il n'avait pas encore joué Jeanne d'Arc). Judith Godrèche prise d'inspiration s'est tout d'un coup montrée toute nue (ah bon, ce n'était pas elle, la blonde muette et consentante ?), Jean-Claude Brialy s'ennuyait tellement à s'enfermer dans un cachot qu'il clignait sur les jeunes pages tout en balançant ses répliques d'un air mielleux et désabusé, Julie Gayet en a profité pour faire sa petite dépression, cachée dans son corset moyênnageux. Quant à Tchéky Karyo (alias Philippe le Bel), il a confondu Josée Dayan avec Luc Besson (il faut dire que...) et a cru qu'il jouait un remake de Nikita au pays des Chevaliers paysans an l'an mil au lac de Paladru. 7 millions et demi de téléspectateurs haletants devant les 5 épisodes de... TF1, euh... de notre belle Histoire, rendez-vous compte ! J'ai (un peu) regardé, beaucoup ri, peu appris sur l'histoire. En France, nous avons des mises en scène merveilleuses, des acteurs consentants au point de ne plus relire leur script avant de jouer, et des Français de la diagonale et du milieu qui sortent leur mouchoir, soulagés de leur propre sort face à une époque où la guerre, les luttes de pouvoir, les trahisons, les souverains obtus et la misère générale (non, Arlette, c'est MOI qui cause) étaient ô combien plus intenses qu'en cette fin d'année 2005. En attendant, le coffret de la saga s'arrache. Ca va sûrement relancer la consommation nationale. "Allons allons, tout n'est pas tout noir, tout noir. Vous verrez, un jour, vous en rirez !"

LA Fille de l'Est

2005-12-31T00:17:00.000+01:00

Qui a dit que la chanson française était mourante ? Bon vous connaissez déjà mon chauvisnisme actif en matière de cinéma français, de chanson française, de politique française, d'actrices françaises, de vin... français, d'histoire française, de cuisine française, de rébellion française, d'esprit de contradiction français, de chanteuses usées (mais françaises), de... [oups, indigestion... française... - on en a marre mais on recommence avec les mêmes.] Eh bien, non ! French music is NOT dead ! France save Françoise Sagan ! Je suis restée é-bah-ie dans mon lit (mais surtout parce qu'il était 7h30 du matin), l'oeil torve de sommeil, en entendant sur FIP, les premières notes de La Fille de l'Est chantée par Arthur H. D'habitude, les Higelin (et pourtant...), Biolay et autres Benabar me laissent de marbre dans leurs tracasseries néo-existentielles chantées. On a l'impression pêle-mêle d'un train en marche, de paysages balkaniques qui défilent, de l'ombre planante de Dracula, de villes ensorceleuses et inertes noyées sous la neige, de la silhouette d'une femme (ni tout à fait la même, ni tout à fait une autre, mais imminente) qui vient envelopper la musique, portée par la voix venue d'outre-tombe du chanteur, mais si terriblement sexy... Courez écouter ce titre, on est emporté dans un lyrisme incroyable, comme une machine à rêves qui se met en route et qui ne s'arrête plus.

Un froid moscovite

2005-12-27T20:55:00.000+01:00

Eh bien ça y est ! Il neige pour Noël ! Ce soir en sortant du travail vision hâtive (car les trottoirs sont terriblement glissants) du PCF, ce bloc architectural d'une laideur insondable : ça fait froid dans le dos (et dans tous les sens du terme !), quelques vélos accrochés aux barrières, le dôme tout blanc, et de rares fenêtres allumées sur la façade. A quand un hôtel de 1000 chambres et des grooms place du Colonel-Fabien ?!

Et nous ??

2005-12-20T21:23:00.000+01:00

Impossible de ne pas parler de l'attente qui règne autour de la diffusion de la saison 2 de The L Word ; elle est prévue fin février - début mars sur Canal +. Pour toutes celles et ceux qui ont eu l'occasion d'arriver au 13e épisode, le manque se fait déjà sentir. J'en connais qui ont visionné une saison entière en un seul week-end, recroquevillées dans leur lit ou leur canapé, s'alimentant sous perfusion. Personnellement je me suis fait violence pour ne regarder qu'un seul épisode par semaine, ce qui m'a permis d'arriver sereinement au premier dimanche de l'Avent. Sachez que la saison 3 est en cours de montage aux Etats-Unis, et qu'elle sera diffusée aux chanceuses new-yorkaises et californiennes dès le début 2006 ; soit quelques jours. Encore un peu de patience... En France on est toujours à la traîne, non ? Il faut attendre que le DVD de la saison 2 sorte, et puis le début de la diffusion sur chaîne cryptée, etc. avant de pouvoir courir à la FNAC acheter le coffret. A ce rythme-là, pas étonnant qu'on ait toujours un train de retard par rapport à la "légalisation" (oh, je hais ce mot) des moeurs américaines. Quoique... pas si sûr.

Bougies royales

2005-12-19T23:28:00.000+01:00

Happy Birthday Benoit ! Open bar et bientôt Licence IV, je l'ai toujours dit. Et à l'attention de Christelle : l'idée de se faire des soirées "mixtes" n'est pas si mauvaise que ça. En tout cas, ça a déjà marché pour quelques "moniales" ; pas besoin d'agence ;-) Bon anniversaire, bonnes fêtes de fin d'année à tous, bonne année 2006, une naissance à venir du côté de Rennes, et champagne !

Match Point

2005-12-19T21:51:00.000+01:00

Bon, le dernier Woody Allen. Au 1er rang (salle archi bondée) avec ma soeur Béa, elle-même assise à côté d'Isabelle Alonso (ouf, c'était pas Christine Bravo), elle-même tenant la main de... (non, je ne dirai RIEN !!). Ca faisait longtemps en tout cas que je n'avais pas senti un public haletant. Mention spéciale à Scarlett Johansson, qui a acquis de la maturité depuis Lost in translation, incroyablement perdue et fragile. Aucun humour à la Woody Allen - ça repose - mais un drame sentimental dans le milieu huppé de Londres extrêmement bien ficelé. On en oublie de rire au moment de la disparition macabre de la concierge de l'immeuble (tout le contraire de Meurtres mystérieux à Manhattan). Un thème vieux comme le monde ; l'ambition sociale contre un amour refoulé, des acteurs époustouflants y compris jusque dans les "moindres" rôles. On reste longtemps avec le détonateur du fusil de chasse en tête. "Ah ! le salaud..." a-t-on entendu rugir du fauteuil d'à côté. Bref, la salle était transie. Surtout moi, qui ai sursauté.

Qu'on se rassure

2005-12-19T21:43:00.000+01:00

Bien sûr, il y aura quelques "portraits" de femmes, dans ce blog. Pas trop non plus, espérez-vous. Eh bien je vais essayer de me modérer, de façon à ne pas tomber dans le cliché pub pour la Peugeot coupé 407 ; cet univers où les femmes maîtrisent tout de a à z (ahhh !!)... et jusqu'au moment où, nous dit-on, "l'homme est de retour" (oohh...). Ah bon, il avait disparu ? Le tout enveloppé par la musique des Prédateurs (Susan Sarandon & Catherine Deneuve.. oh non pas elle !! Promis, je n'ai fait qu'écrire son nom). Je vais tâcher d'être adulte et concise, et de virer les vieilles références inaptes (pardon, Catherine).

Revival me

2005-12-19T21:23:00.000+01:00

Aaahh... Grace Jones... On l'a oubliée, cette sculpturale bad James Bond Girl. Je ne sais pas pourquoi, c'est le titre "Slave to the rythm" qui manquait à ma collection. Chose faite ; ajouté à "I'm not perfect" ; c'est ce que je me répète tous les matins, surtout en cette fin d'année boulimique de cadeaux, de boules, de pubs en boucle pour le fois gras et les transports de joie à l'idée des proches réunions familiales. Grace, une femme qui sait s'exhiber de façon magnétique et qui n'hésite pas à donner des coups de boule.

Blue Intro

2005-12-19T21:17:00.000+01:00

En manque cruel de vacances, de voyages, et d'évasion ? Faites comme moi ; des pages qu'on peut même visiter depuis l'espace en sirotant un Sex On The Bitch.